Se você chegou aqui é porque provavelmente teve a mesma curiosidade que eu tive em conhecer os poemas mencionados no livro Anne de Green Gables de Lucy Maud Montgomery. Vem comigo que eu separei alguns para você!
A Batalha de Hohenlinden
por Thomas Campbell
Em Linden, quando o sol estava baixo,
Toda a neve não pisada sem sangue,
E escuro como o inverno era o fluxo
De Iser rolando rapidamente.
Mas Linden viu outra visão,
Quando os tambores batem na calada da noite,
Comandando fogos de morte para acender
A escuridão do cenário.
Por tocha e trombeta rapidamente arrumados,
Cada cavaleiro puxou sua lâmina de batalha,
E furioso cada carregador relinchou
Para se juntar à rivalidade terrível.
Então sacudiu as colinas, pelo trovão dilacerado;
Então apressou o corcel, para a batalha conduzido:
E mais alto que os parafusos do céu
Longe brilhou a artilharia vermelha!
O combate engrossa! avante, valentes!
Que correm para a glória ou para a sepultura.
Onda, Munique! todas as tuas bandeiras acenam,
E cobra com todo o teu cavalheirismo!
Poucos, poucos se separarão onde muitos se encontram!
A neve será seu lençol sinuoso,
E cada grama sob seus pés
Será o sepulcro de um soldado!
Edimburgo depois de Flodden
de William E. Aytoun
I.
Notícias de batalha! - notícias de batalha!
Ouça! está tocando na rua:
E os arcos e o pavimento
Suportar o clangor de pés apressados.
Notícias da batalha? Quem o trouxe?
Notícias de triunfo? Quem deve trazer
Notícias do nosso nobre exército,
Saudações do nosso galante Rei?
Toda a noite passada nós assistimos os faróis
Ardendo nas colinas distantes,
Cada um carregando, como se acendeu,
Mensagem da guerra aberta.
Durante toda a noite as serpentinas do norte
Disparado através do céu trêmulo:
Luzes assustadoras, que nunca acenam
Salve quando reis ou heróis morrerem.
II.
Notícias da batalha! Quem o trouxe?
Todos estão se aglomerando no portão;
'Guarda-guarda! abra rapidinho!
Cara, é hora de esperar?
E os portões pesados são abertos:
Então um murmúrio longo e alto,
E um grito de medo e admiração
Explosões da multidão curvada.
Pois eles vêem em arreios maltratados
Apenas um homem duramente ferido,
E seu corcel cansado está ferido,
E sua bochecha está pálida e pálida.
Spearless pendura uma bandeira sangrenta
Em sua mão fraca e caída-
Deus! pode ser Randolph Murray,
Capitão da banda da cidade?
III.
Em volta dele esmaga o povo, chorando,
'Conte-nos tudo, oh, diga-nos a verdade!
Onde estão aqueles que foram para a batalha,
Randolph Murray, jurado a você?
Onde estão eles, nossos irmãos-filhos?
Eles encontraram o inimigo inglês?
Por que você está sozinho, não seguido?
É bom ou é aflição?'
Como um cadáver, o terrível guerreiro
Olha do seu elmo de aço;
Mas nenhuma palavra ele fala em resposta,
Só com o calcanhar armado
Repreende seu corcel cansado, e avante
Pelas ruas da cidade eles cavalgam;
Pais, irmãs, mães, filhos,
Gritando, rezando ao seu lado.
- Pelo Deus que te fez, Randolph!
Diga-nos que infortúnio aconteceu!'
Então ele levanta sua bandeira rasgada,
E a voz do questionador é muda.
IV.
Os mais velhos da cidade
Encontraram-se dentro de seu salão-
Os homens a quem o bom Rei James acusou
Observar a torre e a muralha.
"Suas mãos estão fracas com a idade", disse ele,
'Seus corações são fortes e verdadeiros;
Então fique na Cidade das Donzelas,
Enquanto outros lutam por você.
Minha trombeta do lado da fronteira
Deve enviar uma explosão tão clara,
Que todos os que esperam dentro do portão
Esse som de agitação pode ouvir.
Ou, se for a vontade do céu
Que de volta eu nunca venho,
E se, em vez de gritos escoceses,
Você ouve o tambor inglês, -
Então deixe os sinos de aviso soarem,
Então cinge-te para a briga,
Então homem as paredes como burguers robustos,
E lute enquanto luta você pode.
'T era melhor que em chamas ardentes
Os telhados devem trovejar,
Do que o pé do inimigo estrangeiro
Deveria pisar na cidade!
V.
Então veio Randolph Murray,-
Seu passo era lento e fraco,
E, ao tirar o elmo amassado,
As lágrimas correram por seu rosto:
Eles caíram sobre seu corpete,
E em sua mão postal,
Enquanto olhava ao seu redor melancolicamente,
Apoiando-se dolorosamente em sua marca.
E ninguém que então o contemplou
Mas em linha reta foram atingidos pelo medo,
Para um homem mais ousado e severo
Nunca tinha apoiado uma lança.
Eles conheciam um mensageiro tão triste
Algumas notícias medonhas devem trazer:
E todos eles eram pais,
E seus filhos estavam com o rei.
VI.
E então levantou-se o Provost-
Um velho corajoso era ele,
De nome antigo e fama de cavaleiro,
E grau cavalheiresco.
Ele governou nossa cidade como um Senhor
Quem não tolerava igual aqui,
E sempre pelos direitos dos cidadãos
Levantou-se contra príncipe e par.
E ele tinha visto o anfitrião escocês
Marcha do Borough-muir,
Com tempestade de música e grito clamoroso
E todo o barulho que troveja,
Quando a juventude é de vitória certa.
Mas ainda um pensamento mais caro ele tinha,
Pois, com orgulho de pai,
Ele viu seu último filho restante
Vá em frente ao lado de Randolph,
Com capacete na cabeça e espora no calcanhar,
Todos ansiosos para fazer e ousar;
E orgulhosamente fez aquele garoto galante
Urso estandarte de Dunedin.
Oh, lamentável agora era o olhar do velho,
E ele falou bem pesado-
'Agora, Randolph, diga suas notícias,
Por mais afiadas que sejam!
Ai está escrito em teu rosto,
A morte está olhando de teu rosto:
Fala, embora seja de derrocada
Não pode ser uma vergonha!
VII.
Certo amargo foi a agonia
Isso torceu o soldado orgulhoso:
Três vezes ele se esforçou para responder,
E três vezes ele gemeu em voz alta.
Então ele deu a bandeira rasgada
Para a mão trêmula do velho,
Dizendo-'Isso é tudo que eu te trago
Dos mais bravos da terra!
Ai! você pode olhar para ele-
Foi bem guardado e por muito tempo,
Por seus irmãos e seus filhos,
Pelos valentes e fortes.
Um por um eles caíram em torno dele,
Enquanto os arqueiros os derrubavam,
Agonizando, ainda invicto,
Com seus rostos para o inimigo.
Ai! bem podeis olhar para isso -
Há mais do que honra lá,
Senão, tenha certeza, eu não trouxe
Do campo do desespero sombrio.
Nunca foi bandeira real
Embebido em um corante tão caro;
Deitou-se sobre um seio
Onde nenhuma outra mortalha deve repousar.
Senhores! Eu te exorto a mantê-lo sagrado,
Mantê-lo como uma coisa sagrada,
Para a mancha que você vê sobre ela
Era o sangue vital de seu rei!'
VIII.
Ai, ai e lamentação!
Que choro lamentável havia!
Viúvas, donzelas, mães, crianças,
Gritando, soluçando em desespero!
Pelas ruas corre a palavra da morte,
Espalhando terror, varrendo-
'Jesus Cristo! nosso Rei caiu-
Ó grande Deus, King James se foi!
Santa Mãe Maria, proteja-nos,
Tu que antes perdeste teu Filho!
Ó o dia mais negro para a Escócia
Que ela já sabia antes!
Ó nosso Rei - o bom, o nobre,
Nunca mais o veremos?
Ai de nós e ai da Escócia,
Ó nossos filhos, nossos filhos e homens!
Certamente alguns escaparam do Southron,
Certamente alguns virão novamente!'
Até o carvalho que caiu no inverno passado
Deve erguer seu caule quebrado-
Esposas e mães de Dunedin-
Podeis procurá-los em vão!
IX.
Mas dentro da Câmara do Conselho
Tudo estava silencioso como a sepultura,
Enquanto a tempestade de sua tristeza
Agitou os seios dos bravos.
Bem, de fato, eles podem ser abalados
Com o peso de tal golpe:
Ele se foi - seu príncipe, seu ídolo,
A quem eles tanto amavam e adoravam!
Como uma sentença de morte e julgamento
Tocado do céu pela mão do anjo,
Caiu as palavras de desolação
Nos anciãos da terra.
Cabeças grisalhas estavam curvadas e trêmulas,
Mãos mirradas foram apertadas e torcidas:
Deus havia deixado o velho e fraco,
Ele tinha levado embora o jovem.
X.
Então o reitor ele se levantou,
E seu lábio era branco acinzentado,
Mas um rubor estava em sua testa,
E seu olho estava cheio de luz.
'Você falou, Randolph Murray,
Como um soldado forte e verdadeiro;
Tu fizeste um ato de ousadia
Fora ameaçado, mas por poucos.
Pois não te envergonhaste de nos enfrentar,
Nem para falar teu conto medonho,
Permanente-tu, um cavaleiro e capitão-
Aqui, vivo dentro do teu correio!
Agora, como meu Deus me julgará,
Eu seguro mais corajoso feito,
Do que você ficou em seu lugar,
E morreu acima do meu filho!
Você não precisa dizer: ele está morto.
Deus nos ajude a todos neste dia!
Mas fala-como lutou os cidadãos
Dentro da briga furiosa?
Pois, pelo poder de Maria,
'T havia algo ainda a dizer
Que nenhum pé escocês retrocedeu
Quando o Leão Real caiu!
XI.
'Ninguém falhou com ele! Ele está mantendo
Estado real e aparência ainda;
Cavaleiro e nobre jazem ao seu redor,
Frio na colina fatal de Flodden.
Dos corajosos e de coração galante,
A quem enviastes com orações,
Nem um único homem partiu
De seu monarca ontem.
Você os viu, ó meus mestres!
Quando a noite começou a cair,
E os lanceiros ingleses se reuniram
Em volta de uma parede sombria e medonha!
Como os lobos no círculo de inverno
Em volta da liga na charneca,
Então o inimigo ganancioso olhou para cima,
Ainda ofegante por sangue e morte.
Mas uma muralha se ergueu diante deles,
Que os mais ousados não ousaram escalar;
Cada pedra um corpo escocês,
A cada passo um cadáver no correio!
E por trás disso estava nosso monarca
Apertando ainda sua espada trêmula:
Ao seu lado Montrose e Athole,
A seus pés um senhor do sul.
Todos tão grossos que se deitam juntos,
Quando as estrelas iluminaram o céu,
Que eu não sabia quem estava ferido,
Ou quem ainda permaneceu para morrer,
Poucos havia quando Surrey parou,
E seu anfitrião cansado retirou-se;
Ninguém além de homens moribundos ao meu redor,
Quando a trombeta inglesa soou.
Então me abaixei e peguei a bandeira,
Como você vê, de seu peito,
E fechei as pálpebras do nosso herói,
E eu o deixei descansar.
Nas montanhas rugiu o trovão,
Como eu pulei a parede lamentável,
E as nuvens pesadas foram se estabelecendo
Sobre Flodden, como uma mortalha.
XII.
Assim ele terminou. E os outros
Não se importou com qualquer resposta então;
Sentado em silêncio, mudo de tristeza,
Sentado angustiado, como homens
Quem viu a torrente rugindo
Varrer seus lares felizes,
E ainda ficar à margem,
Olhando preguiçosamente no spray.
Mas, sem, o tumulto enlouquecedor
Cera cada vez mais,
E a multidão de mulheres chorando
Reúnam-se em volta da porta do Conselho.
Cada pináculo escuro está tocando
Com uma dobra maçante e oca,
E o canto do Miserere
Ao badalar do sino.
Pelas ruas apressam-se os burgueses,
Espalhando terror à medida que avançam;
E a muralha está repleta de observadores
Para a vinda do inimigo.
De cada topo de montanha um pilar
Flui no ar entorpecido,
Token de rolamento da fronteira
Que o anfitrião inglês está lá.
Tudo fora é fuga e terror,
Tudo dentro é aflição e medo-
Deus te proteja, Cidade Donzela,
Pois tua última hora está próxima!
XIII.
Não! ainda não, tu, alto Dunedin!
Tu cambalearás para a tua queda;
Embora teu mais corajoso e teu mais forte
Não estão lá para o homem da parede.
Não, ainda não! o espírito antigo
De nossos pais não se foi;
Leve para ti como um broquel
Muito melhor do que aço ou pedra.
Oh, lembre-se daqueles que pereceram
Por teu direito de primogenitura na época
Quando ser escocês era traição,
E ao lado de Wallace, crime!
Não têm eles uma voz entre nós,
Enquanto seu pó sagrado está aqui?
Não ouça uma convocação soando
Do esquife de cada guerreiro enterrado?
'Para cima!' - eles dizem - 'e mantenha a liberdade
Que nós ganhamos há muito tempo:
Acima! e manter nossas sepulturas imaculadas
Dos insultos do inimigo!
Acima! e se não podeis salvá-los,
Vinde a nós em sangue e fogo:
No meio do estrondo das torres caindo,
Deixe o último dos escoceses expirar!
XIV.
Ainda os sinos estão tocando ferozmente,
E o grito vem mais alto;
Mães chorando por seus filhos,
Irmãs para seus parentes massacrados.
Tudo é terror e desordem,
Até que o Reitor se levante,
Calmo, como se não tivesse provado
Do cálice caído e amargo.
Tudo tão majestoso de sua tristeza,
Rose o velho chefe destemido,
Que você não tinha considerado, para vê-lo,
A sua dor era mais do que comum.
'Acordem, senhores!' ele disse; 'podemos não
Mais lamentar pelo que está feito:
Se nosso Rei for tirado de nós,
Resta-nos guardar o filho dele.
Juramos manter a cidade
Do inimigo, sejam eles quais forem,
E o juramento que fizemos
Nunca será quebrado por mim.
A morte está mais perto de nós, irmãos,
Do que parecia para aqueles que morreram,
Lutando ontem em Flodden,
Ao lado de seu senhor e mestre.
Vamos enfrentá-lo então com paciência,
Não com terror ou medo;
Embora nossos corações estejam sangrando além,
Que nossas almas sejam firmes aqui.
Levante-se, e desperte você! O tempo é passageiro,
E ainda temos muito a fazer;
Acima! e apressai-vos pela cidade,
Mexa os burguers fortes e verdadeiros!
Reúna todo o nosso povo disperso,
Atire o banner mais uma vez,-
Randolph Murray! você aguenta,
Como antes era suportado:
Nunca o coração escocês o deixará,
Quando eles virem o sangue de seu monarca!
XV.
'Deixe-os cessar essa lúgubre ajoelhamento!
É tempo suficiente para tocar,
Quando a fortaleza da Escócia
Se inclina para arruinar como seu rei.
Que os sinos sejam guardados para aviso,
Não para terror ou alarme;
Quando eles forem ouvidos trovejando,
Deixe cada homem e jovem braço.
Peça às mulheres que deixem seus lamentos, -
Eles pensam que a tensão lamentável,
Dos montes sangrentos de Flodden
Pode redimir seus mais queridos mortos?
Peça-lhes que cessem, ou melhor, apressem-se
Às igrejas, cada um;
Lá para rezar a Maria Mãe,
E ao seu Filho ungido,
Que o raio acima de nós
Pode não cair em ruínas ainda;
Que em fogo, sangue e rapina,
A glória da Escócia pode não se estabelecer.
Deixe-os orar, - para nunca as mulheres
Precisava de tal oração!
yeomen da Inglaterra não deve encontrá-los
Agarrando-se aos altares lá.
Não! se estamos condenados a perecer,
Homem e donzela, vamos cair;
E um golfo comum de ruína
Abra bem a todos nós!
Nunca o implacável spoiler
Coloque sua mão quente insultante
Nas irmãs de nossos heróis,
Enquanto carregamos uma tocha ou uma marca!
Acima! e despertai-vos, então, meus irmãos,
Mas quando você ouvir o sino
Soando a convocação sombria
Isso pode ser o nosso dobre fúnebre,
Mais uma vez vamos nos encontrar,
Mais uma vez ver o rosto um do outro;
Então, como homens que não precisam tremer,
Vá para o nosso lugar designado.
Deus, nosso Pai, não nos deixará
Naquela última hora tremenda, -
Se todos os outros baluartes desmoronar,
ELE será nossa força e torre:
Embora as muralhas balançam abaixo de nós,
E as paredes desabam,
Embora o rugido da conflagração
Abaixo sobre a cidade afundando;
Há ainda um lugar de abrigo,
Onde o inimigo não pode vir,
Onde a convocação nunca soou
Da trombeta ou do tambor.
Lá novamente vamos encontrar nossos filhos,
Quem, no gramado pisoteado de Flodden,
Para o seu rei e para o seu país
Entregaram suas almas a Deus.
Lá encontraremos descanso e refúgio,
Com nossos queridos valentes falecidos;
E as cinzas da cidade
Seja nossa sepultura universal!'
O Cão no Túmulo do seu Dono,
de Lydia Huntly Sigourney
ELE não virá", disse a criança gentil,
E ela deu um tapinha na cabeça do pobre cachorro,
E ela agradavelmente o chamou e sorriu carinhosamente,
Mas ele não lhe deu atenção, em sua angústia selvagem,
Nem se levantou de sua cama humilde.
'Twas túmulo de seu mestre, onde ele escolheu para descansar,
Ele a guardou noite e dia,
O amor que brilhava em seu peito agradecido,
Para o amigo que alimentou, controlou, cuidou,
Pode nunca desaparecer.
E quando a grama longa farfalhava perto,
Sob alguns passos apressados,
Ele começou com um ouvido trêmulo,
Pois ele pensou que era o passo de seu querido mestre,
Retornando dos mortos.
Mas às vezes quando uma tempestade se aproximava,
E as nuvens eram escuras e rápidas,
Ele rasgou a relva com um choro triste,
Como se ele fosse forçar seu caminho, ou morrer,
Aos pés de seu amado mestre.
Então lá através do calor do verão ele se deitou
Até as noites de outono ficarem sombrias,
Até que seus olhos escureceram com a decadência de sua esperança
E ele definhou, e definhou, e definhou,
Um esqueleto magro e fraco.
E muitas vezes as crianças compassivas traziam
Suas oferendas de carne e pão,
E para atraí-lo para suas casas eles procuravam,
Mas seu mestre enterrado ele nunca esqueceu,
Nem se afastou de sua cama solitária.
O inverno frio veio com um balanço raivoso,
E a neve estava profunda e dolorida,
Então seu gemido foi diminuindo dia a dia,
Até perto de onde estava a lápide quebrada,
Ele caiu, para não se levantar mais.
E quando ele lutou com a dor mortal,
E a Morte estava ao seu lado,
Com um grito alto que sacudiu a planície,
Ele chamou seu mestre; - mas chamou em vão,
Então se esticou e morreu.
A peregrinação de Childe Harold
de Lord Byron
Canto IV
I
Veneza. Estou na Ponte dos Suspiros.
O palácio e a prisão, de canto a canto:
Das ondas dos canais vejo subir os
Antigos muros como por encanto:
Mil anos passam na memória enquanto
Em suas asas de névoa eu vejo as trilhas
Dos povos que vieram sob o manto
Do Leão alado, e as muitas maravilhas
Onde Veneza está em seu trono de cem ilhas!
XI
O Adriático chora por seu doge
E o matrimônio já não comemora.
O Buccentoro jaz – o tempo foge –
Deteriorado e sem o ouro de outrora!
São Marcos não revê o leão agora
Como antes, só o escárnio da memória
Do poder imperial, quando, de fora,
Monarcas invejavam sua história
E Veneza reinava em toda a sua glória.
XV
Cacos de estátuas vítreas – a fileira
Dos doges mortos em pó se desfaz.
Mas a cidade se ergue da poeira
Na pompa dos palácios senhoriais.
Cetros rotos a espadas e punhais
De estranhos entregaram a grandeza:
Ruas estreitas, escuros canais,
Salas vazias da antiga beleza,
Lançaram uma nuvem gris sobre Veneza.
XVIII
Desde cedo eu a pus em meu altar,
Cidade etérea que se vê surgir
Como em colunas de água sobre o mar.
Sítio do amor e sede do mercar,
Que Otway, Radcliffe, Schiller, Shakespeare
Celebrizaram. Mas ainda a dor
De agora não nos pode dividir,
Talvez mais bela no seu desfavor
Do que quando era só poder, glória e fulgor.
O toque de recolher não deve tocar esta noite
Por Rose Hartwick Thorpe
Lentamente, o sol da Inglaterra estava se pondo sobre as colinas distantes,
Enchendo toda a terra com beleza no final de um dia triste;
E seus últimos raios beijaram a testa de um homem e bela donzela -
Ele com passos tão lentos e cansados; ela com cabelos ensolarados e flutuantes;
Ele de cabeça baixa, triste e pensativo, ela, de lábios frios e brancos,
Lutando para conter o murmúrio: "O toque de recolher não deve tocar esta noite!"
"Sexton", os lábios brancos de Bessie vacilaram, apontando para o velho da prisão,
Com suas paredes altas e sombrias, paredes cobertas de musgo escuras, úmidas e frias...
"Eu tenho um amante na prisão, condenado esta noite a morrer
No toque do toque de recolher, e nenhuma ajuda terrena está próxima.
Cromwell não virá até o pôr do sol;" e seus lábios ficaram estranhamente brancos,
Enquanto ela falava em sussurros roucos: "O toque de recolher não deve tocar esta noite!"
"Bessie", falou calmamente o sacristão (cada palavra perfurou seu jovem coração
Como uma flecha brilhante com asas da morte, como um dardo envenenado mortal),
"Muitos, longos anos toquei o toque de recolher daquela torre sombria e sombria;
Todas as noites, ao pôr-do-sol, soou a hora do crepúsculo.
Sempre cumpri meu dever, tentei fazê-lo de maneira justa e correta:
Agora estou velho, não vou sentir falta. O toque de recolher deve tocar esta noite!"
Seus olhos selvagens e suas feições pálidas, severa e branca sua testa pensativa,
Como dentro de seu seio secreto, Bessie fez um voto solene.
Ela ouviu enquanto os juízes liam, sem uma lágrima ou suspiro,
"No toque do toque de recolher, Basil Underwood deve morrer."
E sua respiração ficou cada vez mais rápida, e seus olhos ficaram grandes e brilhantes;
Um murmúrio baixo, falado fracamente. "O toque de recolher não deve tocar esta noite!"
Ela com passo rápido saltou para a frente, saltou para dentro da velha porta da igreja,
Deixou o velho vindo devagar, caminhos que ele havia trilhado tantas vezes antes.
Nem um momento parou a donzela, Mas com olhos e bochechas brilhantes,
Cambaleou pela torre sombria, onde o sino balançava de um lado para outro;
Enquanto ela subia a escada viscosa, na qual não caía nenhum raio de luz,
Ainda para cima, seus lábios pálidos dizendo: "O toque de recolher não tocará esta noite!"
Ela alcançou a escada mais alta, sobre ela está pendurado o grande sino escuro;
Terrível é a escuridão abaixo dela, como o caminho para o inferno.
Ver! a língua pesada está balançando; é hora do toque de recolher agora,
E a visão gelou seu peito, parou sua respiração e empalideceu sua testa.
Ela deve deixar tocar? Não nunca! Seus olhos piscam com uma luz repentina,
Quando ela salta e a agarra com firmeza: "O toque de recolher não deve tocar esta noite!"
Ela balançou - longe. A cidade parecia um ponto de luz abaixo -
Lá entre o céu e a terra suspensos, enquanto o sino balançava para lá e para cá.
E o sacristão na corda do sino, velho e surdo, não ouviu o sino,
Tristemente pensei que o toque de recolher do crepúsculo tocou o dobre fúnebre do jovem Basil.
Ainda a donzela, agarrada com firmeza, lábios trêmulos e rosto branco,
Acalmou o pulsar selvagem de seu coração assustado: "O toque de recolher não deve tocar esta noite!"
Acabou, o sino parou de balançar; e a donzela pisou mais uma vez
Firmemente na velha escada úmida, onde, por cem anos antes,
O pé humano não havia sido plantado. A ação corajosa que ela tinha feito
Deve ser dito muito tempo depois. Como os raios do sol poente
Ilumine o céu com beleza dourada, senhores envelhecidos, com cabeças de branco,
Diga às crianças por que o toque de recolher não tocou naquela noite triste.
Sobre as colinas distantes vem Cromwell. Bessie o vê; e sua testa,
Ultimamente branco com horror doentio, não tem traços ansiosos agora.
Aos pés dele ela conta sua história, mostra as mãos, todas machucadas e rasgadas;
E seu doce rosto jovem, ainda abatido, com a angústia que havia usado,
Tocou seu coração com piedade repentina, iluminou seus olhos com luz enevoada.
"Vá! seu amante vive", disse Cromwell. "O toque de recolher não deve tocar esta noite!"
Largamente eles lançaram os portais maciços, levaram o prisioneiro para morrer,
Toda a sua brilhante vida jovem antes dele. Sob o céu inglês escurecendo,
Bessie veio, com passos voadores, olhos brilhando com a doce luz do amor;
Ajoelhando-se na relva ao lado dele, colocou seu perdão a seus pés.
Em seus bravos e fortes braços ele a abraçou, beijou o rosto virado e branco,
Sussurrou: "Querida, você me salvou, o toque de recolher não vai tocar esta noite."
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